domingo, 30 de junio de 2013

Llega









Llega,
con la sensación de tardanza,
el verano a cucharadas.
Llegan
tímidas las olas arrastrando 
la pereza de los días.
Llegas
a la orilla y respiras aire
nuevo, limpio, sin medida.

sábado, 29 de junio de 2013

Volver al sur










Hacia el sur
están los días azules 
y las noches cálidas.
En el sur 
habitan los brazos amables
y el olor niñez.
Desde el sur
parten aviones 
y sueños lejanos.

Volver al sur
para dejar los pies
y la cabeza al aire.


viernes, 28 de junio de 2013

jueves, 27 de junio de 2013

El peluquero











Tiene el peluquero 
un discurso flexible,
adaptable, moldeable
a la cabellera que 
peina, corta, tiñe.

Tiene el peluquero 
palabras a medida,
que secan las dudas.

Tiene el peluquero
el mundo en sus manos
y el pelo a sus pies.

Tiene el peluquero 
una tijera que corta
cuando la vida 
no nos convence.

Tiene el peluquero 
una voz callada
cuando todos hablan. 

martes, 25 de junio de 2013

Como un funambulista










Como un funambulista
cruzando el cañón del Colorado,
primero caminas despacio,
luego apuras los pasos.
El horizonte es la pértiga,
el sol tu aliado.
Al otro lado te espera
un futuro precipitado.
Tiemblas, dudas, parpadeas
sobre la extensa cuerda,
como un equilibrista,
indeciso y despistado. 

domingo, 23 de junio de 2013

No llueve










No llueve,
es el agua de la ducha
bailando con John Denver,
es el gato que bosteza 
tras la siesta,
es el perro que descansa
después del paseo.

En realidad diluvia,
de todas las maneras posibles,
pero nos queda el mañana
y nos importa un poco menos.

sábado, 22 de junio de 2013

viernes, 21 de junio de 2013

jueves, 20 de junio de 2013

Cielo gris











El cielo gris ceniza 
en la ventana
anuncia sin ganas 
que todo es posible,
contra viento y lluvia.
Resiste, persiste,
aguanta.

martes, 18 de junio de 2013

Europa










Europa,
temblorosa como un perro apaleado,
se esconde en edificios abandonados
y busca en los cubos de basura.
Un día fue querida y admirada, 
jugaba con los niños  
y le dejaban subir al sofá.
Ahora se lame las heridas
en esta época oscura
y mira con ojos mendigos
a la dueña que le fustiga.
Aliados los canallas
te convierten en mono de feria
y te pasean por el mundo,
con collar eléctrico,
escuálida y llena de pulgas.
Si un día fuiste perro de exhibición,
hoy lloras en una mugrienta perrera. 

martes, 11 de junio de 2013

Poesía como destierro



















Poesía como destierro,
poesía como destino final
lejos y eterno.
Poesía como jabón 
para lavarse las manos
manchadas de indecisión.
Poesía como contienda,
como guerra contra el dolor,
como pócima para el amor.
Poesía para los días,
poesía para las noches,
poesía contra el reproche
y la autoflagelación.    
Poesía en el tiempo.

 

lunes, 10 de junio de 2013

Este cielo













Este cielo 
bloque gris
no se mueve.
Este cielo  
secuestra veranos,
testarudo
como un niño.
Este cielo 
pide navaja 
que lo corte,
mano firme.
Este cielo 
no es cobarde,
pero lo parece.


domingo, 9 de junio de 2013

Hoy el olor
















Hoy el olor del puchero
sube por las escaleras 
alumbra la casa,
peina el recuerdo 
y se pone coletas.

Este olor impregna la ropa
-nubla los sentidos-
como aquel momento 
en la cocina
al abrigo de tu delantal,
como un perro faldero
que lame tu mano
y te come a besos.

Abre la válvula,
cierra las ventanas,
quiero que este olor me inunde
como marea alta. 

sábado, 8 de junio de 2013

Reloj

















Reloj no marques las horas
porque aceleras el deseo
de salir corriendo
de volcar las sillas 
de colgar los remos
de pisar las uvas
de subir a puerto
de bajar escalones en el desierto.

¡Rápido!

viernes, 7 de junio de 2013

Solo el chocolate













Solo el chocolate cura el hastío, 
baja la presión de los días,
borra este dolor,
escribe este recorrido. 
Solo el chocolate perfuma 
esta estancia,
altera los sentidos,
olvida la distancia.
Solo el chocolate secuestra
este poema sin voluntad, 
70% puro.

jueves, 6 de junio de 2013

Como caballo atado















Como caballo atado a un palo
dando vueltas contra el viento
tus crines no se frenan
tus patas comen verde hierba.

Vueltas 
vueltas
vueltas.

Quiero verte girar 
presumiendo de belleza
quiero bajar del coche
y cortar la soga eterna.

miércoles, 5 de junio de 2013

Con prisa















La prisa no escucha las olas
cosiendo la arena con puntilla.
La prisa no huele los árboles
tocando el cielo con los pájaros.
La prisa no encuentra palabras
en el diccionario español-inglés,
se las inventa.
La prisa no tiende la ropa
separada por colores
para que el suavizante 
salte entre las cuerdas.
La prisa no cuenta las nubes.
La prisa no escribe poemas.

martes, 4 de junio de 2013

Hípster del 2013











Las barbas del hípster
esconden un mundo 
vulgar y común.
El pobre hípster
se afana en la actualidad,
escarba en la arena
buscando la diferencia,
delicada y perecedera.
El hípster de 2013
no ha estado en la carretera,
no aúlla su pena clavada
en el fondo de la botella.  
El hípster de 2013 
llena sus bolsillos
de aire de la caverna,
asoma su cabeza
pensando que reina
en un mundo esculpido
con barro, en un mundo
que mañana no será
lo último, lo más.  

lunes, 3 de junio de 2013

Desde los tejados












Desde tu tejado
ves el viejo mundo
unas veces oscuro,
otras iluminado.
Desde tu terraza
a salvo del viento,
del sol resguardado,
controlas un futuro
sin inversiones de riesgo,
te aferras a un pasado
insulso y desnatado.
Desde tu azotea
comentas los diarios,
arengas a las masas,
defiendes tu ideario.
Desde tu estrado
repites un discurso
que tú no has diseñado,
te crees unas palabras
lavadas en caliente,
colgadas del tendal
más viejo del tejado.

domingo, 2 de junio de 2013

Astronauta













Eres astronauta
que divisa la Tierra
desde tu cápsula.
A veces acaricias
el cristal que te separa
de la vida ajena,
de los parques 
inundados de infancia,
del café con sacarina
a media mañana.

Eres cosmonauta
destronada 
exiliada
desterrada
al espacio destinada.

Eres astronauta
y el silencio acompaña
a sesenta latidos por minuto,
y el tiempo te recuerda 
que no quieres volver,
que prefieres recoger 
tu pasado en un caja,
como un rey republicano,
como una casera sin casa.


sábado, 1 de junio de 2013

Prueba de nivel














La vida es
una sucesión constante 
de pruebas de nivel.
Los fines de semana 
podemos subir nota
o acumular negativos.
Saquemos punta
a este lápiz:
El verano está cerca.