domingo, 31 de marzo de 2013

Como una tira de velcro













Me he pegado tanto a ti,
-con bolitas y restos del pasado incluidos-
que cada vez que me despego
duele como la cera fría,
como una sesión de silk-epil,
como esos días del mes.

Como un velcro
volveré a tu encuentro,
-con algunos hilos de este viaje-
porque soy tu tapón de la botella de vino,
tu tapa de jamón con queso,
el lado izquierdo de tu cama,
porque soy tu tira de velcro.

sábado, 30 de marzo de 2013

Cuadro sobre fondo verde











Voz taladro 
voz bisturí 
voz que cala los huesos
voz que empapa la cara
voz rota
voz quebrada 
voz que eleva el alma
voz
voz
voz
voz
voz
voz
voz
voz
voz
voz incontinencia mental, verbal, visceral.

Devuélveme la voz,
que yo te daré el rosario de tu madre.

 

viernes, 29 de marzo de 2013

Viernes Santo










Hoy es Viernes Santo,
la lluvia ha parado 
el tiempo justo para
dejarme oír su respiración.

Aprovecho y leo las noticias:

La prima de riesgo se ha suicidado;
dicen que se ha tirado de un décimo piso
harta de tanto subir; pobre.

Pescanova ha comprado Google,
parece ser que a cambio de un millón 
de barritas de pescado rebozado;
la comida de los niños, los estudiantes
 y los pobres.

El rey ha abdicado, 
dejando a su sucesor tantos problemas
que también ha abdicado; su hija,
que todavía va al colegio, ha dicho:
"a mí no me liéis",
por lo que se ha proclamado 
¡la III República!

Hoy es Viernes Santo,
más bien fantástico,
en realidad sigue lloviendo,
como todos los días.

jueves, 28 de marzo de 2013

Desdibujada









Desdibujada en el espejo
el tiempo es tren con pasajero
despreocupado de las horas,
como taza de café que nunca se enfría.

Las vías peinan el paisaje de nuevo.
Curiosa por el resultado 
se asoma de entre las piedras,
da gusto estrenar reflejo,
da gusto nacer de nuevo.


miércoles, 27 de marzo de 2013

2 + 2 = 5











Aplastaba la cabeza del joven poeta.
Aplastaba sus sesos contra el suelo.

Pero él abría un libro repleto de letras,
amarillo y roído por el tiempo.

Levantaba una ceja a duras penas
mientras una gota de sudor 
se suicidaba desde su frente.

Una gota rebelde, altiva,
que gritaba: ¡4!

martes, 26 de marzo de 2013

Autodefinida













Me defino por contraste:
no soy escritora, poetisa,
ni siquiera juntaletras.
No soy community manager,
militante, diseñadora,
publicista, turista, ¡no soy nadie!

Me defino y re-defino,
cada lunes y martes,
el resto de la semana
me molesto en encontrarme.

Me defino por pura presencia,
en este preciso instante
me defino físicamente:
más perdida que el barco del arroz.

lunes, 25 de marzo de 2013

Asida a esta liana













Asida a esta liana
-como mechón de pelo postizo-,
asida con empeño
subo este precipicio,
subo desde suelo escarpado,
suelo arenoso, tierra movediza,
para pedirte:

que me procures sueño,
descanso de días tremendos,
que bañes mis estancias,
que vengas a mi encuentro 
como bolsa de agua
bajo mis pies helados,
como noche templada
sobre mi pecho.

domingo, 24 de marzo de 2013

Son las mañanas de sábado












Son las mañanas de sábado:

el vapor despegando del tejado,
volando hacia las nubes,
cortando los árboles.

la lengua de gato en los cereales,
la leche fría,
la fruta al sol.

la música desde la tele
alcanzando notas impensables,
llenando recovecos.

el futuro próximo a base de
paseos
vermut
siesta 
amigos.

la certeza de marcar estas letras
-una a una-,
mi balsa en este mar de descanso,
son las mañanas de sábado.

sábado, 23 de marzo de 2013

Tuitpoema #10 @cifipoemas










...por un túnel infinito,
indefinido, lleno de
escombros agolpados en un rincón,
descuidado, gastado, olvidado.

Cuando lo veas todos gris
no olvides el verso libre, sin cadenas,
que se abrió paso 
con permiso y alevosía
sondeando la tristeza,
perforando la nostalgia.

Así es la poesía. 

viernes, 22 de marzo de 2013

Cuando sea rica













Viviré cerca de un río 
que me regale su canto,
que me arrulle todos los días 

Dormiré sobre margaritas 
minúsculas, agolpadas 
formado una colcha 
que perfume mi pelo

No llevaré auriculares 
porque sólo escucharé 
al gallo, el pato y el perro,
regalándome la música 
de mi vida,

No querré ser otra persona 
que no sea yo, 
tal y como soy hoy,

jueves, 21 de marzo de 2013

A pesar











de esta alergia
que se engancha a mi nariz 
-impertérrita-
te espero, Primavera.

Te espero porque abres la puerta
a las sandías, las toallas y la arena en mi bolso.

Te espero sin demasiadas aguas,
sin nieves de última hora,
con una cuenta atrás que tacha
nubes, nubarrones y noches eternas.

Te espero como segundo plato,
y lo sabes, sin importarte demasiado,
pues te gusta ser de paso,
estación sin estancia,
estación distanciada.
 

miércoles, 20 de marzo de 2013

En clave












son estas palabras 


la clave secreta que abre caja


fuerte, acorazada, casi imposible, indescifrable por la masa desesperada.


Si la suerte viniera a buscarme me encontrará soñando un lugar con mar,


me encontrará dibujando futuros para todos con una pala y un rastrillo, con el sol como abrigo 


en los días del año que el frío es entrevenado, pues mis huesos me exigen un calor duradero, una fórmula certera que me aleje del invierno, en velero. 

martes, 19 de marzo de 2013

Suceso en Juárez










Naciste en tierra extensa 
tierra poblada
tierra ocupada
de machos
con derecho 
con permiso 
a mancharte 
a negarte
el no.

Así te encontraron
atada de 
pies y manos
con la expresión
del miedo 
la rabia
y el olvido
besando el río 
Bravo 
y tu pelo 
buscando la libertad
que ellos
te robaron.

lunes, 18 de marzo de 2013

Cuando llegue la revolución











Me pondré mis mejores zapatillas
para correr delante de los cobardes.
Mis pies supinadores guiarán a un 
corazón sediento de tardes, 
hambriento de días mejores.

Cuando lleguen, porque llegarán,
pintaré mis labios de rojo,
besaré cada rincón de esta ciudad 
construida de palabras,
brindaré contigo por 
la creación, por 
la poesía, por 
la Revolución.

domingo, 17 de marzo de 2013

Noche punk













Fue un noche tan punk
que el suelo olía 
a los residuos de ciudad 
podrida.

Que los gritos no cesen,
aunque no los entendamos,
que sigamos vivos,
con los pelos de punta. 

sábado, 16 de marzo de 2013

Esta silla











Esta misma silla,
del color de los árboles
-talados-,
atesora tantas dudas
y lápices caídos,
tantas horas de 
rumores,
tantas frases 
incompletas.

Esta silla me mira,
desde una distancia 
prudente,
esperando que cierre 
la puerta, que apague 
la luz, 
para dejar de ser silla.
 

  

viernes, 15 de marzo de 2013

Tregua













Es la tregua mano al cruzar el río
rebosante de agua fría invernal,
preñado de ramas y hojas
arrastradas por una corriente implacable.

Al menos has llegado, 
-breve y exigente-
con la oportunidad de pasar al otro lado,
para escapar de los nubarrones 
que me persiguen
-cargados de rabia-,
como animal liberado,
sin mirar atrás.


jueves, 14 de marzo de 2013

Golpe. Golpe. Golpe.











Lluvia a golpe de remo.
Lluvia a golpe de mano.
Lluvia golpe de estado.

Si parases,
si cesases en tu empeño 
-mezquino y testarudo-
si me dieras un respiro,
vencería este desvelo
acorralado bajo mantas
tejidas por manos añejas.

Si me regalases tu silencio,
lleno de noche y rocío,
podría dejar de escribir y,
en el fondo, no quiero.

miércoles, 13 de marzo de 2013

Dolls














El día que me dejaste
abandoné la cordura,
como quien abandona 
un barco encallado,
quedando mi dedo
prisionero de tu traición,
atado a un corazón frágil.

Así fue como me perdiste,
a pesar de quedarte conmigo
los días y las noches,
bajo la lluvia y la nieve,
con un lazo rojo 
uniendo nuestros destinos,
perdonando tu error.

martes, 12 de marzo de 2013

La espera













Cruza las piernas,
se sienta en silla de madera
a observar el horizonte,
movible y caprichoso.

Dice el horizonte:
-susurrando-
no tengas prisa,
llegaré.

Pero la paciencia es
finita, como los sueños
agarrados al pelo,
con miedo a resbalar
y caerse.


lunes, 11 de marzo de 2013

No tengo remedio















Ni medida, lo confieso. 

Por eso me ato al pomo
de esta puerta que me ofrece 
una locura inmensa,
una resaca de cuarentona.

Un día fui comedida,
- casi -
antepuse claridad de ideas
a una mañana centrífuga.

Esa fue la última vez,
me refugié en esta casa  
repleta de pelos de gato,
porque yo, como ya les
he dicho, no tengo
remedio.

domingo, 10 de marzo de 2013

Tuitpoema #9 @SerranoIsmael


Qué tiempos estos
-míseros en la forma y en el fondo-
en los que abrazar la calle
se convierte en un derecho 
inapelable, inviolable, irrenunciable.

Y llegas a casa,
tras posar tus viejas zapatillas
de reclamar derechos,
gastadas, manchadas de
barro y arena,
esquivando escombros,
buscando un hueco en
el que dar descanso 
a tu maltrecha cabeza,
olvidando que olvidaste
saludar a tus fantasmas.

sábado, 9 de marzo de 2013

Ausencia











La noche no es noche hoy,
es una cama a medias,
sin calor, sin olor,
es una balsa en el océano,
es una gota de agua en el desierto.

Recojo los despojos del día,
me tapo con manta de cuadros,
-hasta la cabeza-
deseo que sea mañana,
deseo tu voz de costado.

viernes, 8 de marzo de 2013

Vértigo













Algún día os contaré 
cómo es que un segundo 
se come una hora,
arrastrada por un impulso,
latigazo casi infinito
de este cuerpo bello por fuera
y caprichoso por dentro.

Algún día os contaré
cómo es que pierdo el equilibro
y no voy sobre tacones
ni alzas para llegar a este mundo tan alto,
agarrándome a viejos pilares
algo cansados de andar,
pero todavía dispuestos a correr.

jueves, 7 de marzo de 2013

Natura











Este silencio está lleno
de pájaros, 
lechuzas, 
ovejas 
y aves rapaces. 

Este silencio 
es un paréntesis necesario
es mi bebedero
es el recordatorio que me hace la
tierra que piso:
no estás sola

miércoles, 6 de marzo de 2013

Flor del desierto














Cree la flor que puede hacer de su tallo
pies,
que el desierto no secará sus
hojas.

Cruza países, puentes y mares,
se desnuda y muestra su
vergüenza,
grita por dolor ante el recuerdo 
del pétalo amputado.

Cree la flor que puede olvidar el
desierto, 
pero el desierto está en sus 
entrañas,
agarrado,
incrustrado,
infectado.

martes, 5 de marzo de 2013

Regalo mi paisaje













Cajas con ventanas 
son todo lo que veo.

Un rectángulo gris
es mi única escapada.

El paso de cebra
está borroso, 
se come las huellas,
atrapa al perro que
va sin correa.

Regalo mi paisaje,
razón aquí.

lunes, 4 de marzo de 2013

Los zapatos rojos










El señor de zapatos rojos
y anillo prestado 
se marcha por la puerta de arriba,
volando en pájaro exclusivo,
dejando paso a otro rey
de los tuertos.

domingo, 3 de marzo de 2013

Caminos cruzados




















Hago recuento de mis años
hago, recuento y enumero:

un concierto de Bob Dylan
una aurora boreal 
una casa junto al lago
un poema sin rima.

Sin embargo, sin presumir,
sin cruzarme en tu camino
mi vida sería una carretera sin asfaltar,
una vereda al precipicio.

sábado, 2 de marzo de 2013

Reposar










A veces quiero dejar reposar las palabras,
-como dejo reposar el arroz durante cinco minutos-
pero no encuentro el paño para taparlas 
y escapan veloces buscando un oído amable.

No seáis crueles, tened cuidado con ellas,
pues se pueden asustar y huir sin mirar atrás,
y el arroz está esperando en la mesa.

viernes, 1 de marzo de 2013

Tuitpoema #8 @Laeme


A ratos estiro la espalda
para aliviar el dolor,
pensando que no necesito 
anti-inflamatorio, me
pueden los huesos, me
chillan las vértebras.

A ratos sale el sol
para recordarme,
sin pretenderlo, que 
estar viva es  
tener contracturas,
que yo también debo salir,
airear mi cuello,
maltrecho, besar
la mañana.