domingo, 3 de noviembre de 2013

365

Maleta vacía,
armario lleno.
Cajones y estantes
rebosantes,
perchas abrigadas,
estancias recuperadas,
ropas dispuestas.
Viajes futuros 
expectantes, 
palabras guardadas,
agujero en el estómago:
365.

364

Del mundo 
sólo he recorrido 
una pequeña parte.
Del mundo,
loco y descarado,
con sus países,
sus ríos, sus montañas,
con sus calles 
inundadas de gente,
con carreteras
sin asfaltar,
sólo he visto
más allá de mi horizonte,
más allá de tus manos,
más allá de nuestros pies.

sábado, 2 de noviembre de 2013

363

La víspera del 
infinito,
con varias copas 
de vino, 
volví a pensar en ti,
con tus risas
y tus pies fríos.

viernes, 1 de noviembre de 2013

362

En la noche de Halloween
descubrí que el miedo 
se estaba marchando,
lejos, penitente,
despedido de su puesto.

jueves, 31 de octubre de 2013

361

Si Ginsberg levantara 
la cabeza, calva y
llena de poemas,
pensaría que 
todo esto
no es más que una
locura, insano
propósito, demente


propuesta.

miércoles, 30 de octubre de 2013

360

No me acostumbro 
a esta ausencia de
sonrisas, 
calores y
ronroneos.
No me acostumbro
a la luz que 
inunda mi cama
cada noche,
para recordarme
que no estáis,
que pronto estaréis,
que seréis de nuevo
costumbre.

martes, 29 de octubre de 2013

Spiderman

Sus tenis,
gastados y cansados,
pisaban destino marcado.
Sus ojos se abrían 
como castañas en otoño,
ávidos de números,
colores, palabras.
Su profesora sonreía
y le abría la puerta 
del mundo nuevo,
del viejo mundo,
para que siguiera 
caminando,
con zapatos rotos,
con paso firme,
con pecho lleno.

lunes, 28 de octubre de 2013

Me acurruco

Me cobijo 
entre estos poemas,
los últimos del trayecto,
cálidos e imperfectos,
viajeros y atrevidos,
una manta tejida 
a retales pasados
e hilos futuros.
Me acurruco,
me pongo cómoda,
preparo el sueño.

domingo, 27 de octubre de 2013

Derechos humanos

Defendieron sus derechos,
votaron por sus derechos,
izaron banderas con sus derechos.
Decidieron que sus derechos
estaban por encima
de los derechos humanos.
Y salieron a la calle,
con todo el derecho,
con poco de humanos.

sábado, 26 de octubre de 2013

Miedo a las alturas

Tengo miedo a las alturas,
siempre lo he tenido:
Chicago, Nueva York, París, Londres.
Los puentes son arena movediza,
las montañas castillos de naipes,
los aviones juguetes de papel.
Hoy he cruzado, cruzado, cruzado,
hoy he escalado, escalado, escalado,
hoy he volado, volado, volado.
Hoy he contemplado esta ciudad,
desde la azotea, clara, limpia, inmensa.
Tengo miedo a las alturas,
hoy un poco menos.

viernes, 25 de octubre de 2013

El gato que está lejos

El gato que está lejos
recorre la casa,
me busca en las toallas,
araña el sofá
que tanto nos gustaba.

No duermo igual
desde que no saltas
en medio de la noche 
sobre la cama,
acampando en mis piernas,
adosado a mi espalda.

jueves, 24 de octubre de 2013

El perro que está lejos

El perro que está lejos
lame el suelo,
su lengua me busca
porque sus ojos 
no me ven,
sus orejas 
no me escuchan,
su hocico 
no me huele.

Estoy aquí,
a tanta distancia 
que no llegas
ni con correa extensible,
pero estoy aquí,
no me olvides.

martes, 22 de octubre de 2013

Ese tipo de personas

Soy ese tipo de personas 
que se muda a otro país 
por un puñado de poemas.

Ahora los poemas se acaban,
el grifo suelta las últimas gotas,
el vaso rebosa,
el mar se desborda.

Soy un lápiz gastado,
una libreta llena,
un blog de poca monta
con un puñado de poemas.

lunes, 21 de octubre de 2013

Eso

Eso es
lo que me trajo
aquí, lejos.
A ciegas seguí su 
rastro, borroso,
y me entregué
sin preguntas,
ni respuestas.
Eso es,
así es,
eso.

sábado, 19 de octubre de 2013

Desayuno en la cama

El desayuno en la
cama, las piernas
estiradas, las horas bajo la 
almohada, el sueño entre
líneas y sábanas, el sábado 
en mi casa. 

viernes, 18 de octubre de 2013

Por fin es viernes

Dejad que los niños
griten, jueguen y corran,
sin hacer fila,
sin el dedo en sus bocas,
sin tristeza en sus ojos.

jueves, 17 de octubre de 2013

No he venido

No he venido 
hasta aquí,
el país de los vasos gigantes,
para hacer lo que no quiero,
para contar mentiras,
para tener pesadillas,
para vivir otras vidas.

miércoles, 16 de octubre de 2013

Hoy he montado tres mesas

Hoy he montado tres mesas,
tres mesitas 
con nuevas herramientas,
tres pilares 
para nuestras comidas,
vinos y cervezas. 

martes, 15 de octubre de 2013

La noticia

Se guardaba 
la noticia,
entre almohadas
y sábanas nuevas,
para que reposara,
para que perdiera 
la teína.

lunes, 14 de octubre de 2013

domingo, 13 de octubre de 2013

Este domingo

Este domingo, 
de mañana nublada 
y silenciosa,
de cereales con leche
sin lactosa,
merece ser enmarcado,
por monótono,
por único,
por domingo.

sábado, 12 de octubre de 2013

Congelados

Congelados:
así de quedaron mis dedos
cuando quise escribir 
el poema 342,
la sola idea de acabar 
esta vuelta al mundo
paralizó mi cerebro.
Llegar lejos,
ser constante,
vivir en versos.

viernes, 11 de octubre de 2013

miércoles, 9 de octubre de 2013

El sofá

Llegó el sofá,
en dos cajas pesadas
como la vida.
Se armó de ganas 
y armó las piezas,
un puzzle fácil.
Cuando se sentó
sintió que ser expatriada
era como un sofá 
que nunca se llena,
que está frío,
que no tiene una mesita
para poner el café,
que no tiene tele,
que mira a la pared.

martes, 8 de octubre de 2013

No me consta

No me consta
que el calendario 
tenga tanta prisa como yo,
impaciente desde que nací.
No me consta
la hora de tu llegada
pues la siento tan lejana
que me araña la espalda
y no quedan marcas.

lunes, 7 de octubre de 2013

Los domingos sin ti

Los domingos sin ti
son más domingo.
Parece lejano
pero sólo hace dos meses,
y esos ya son 
varios domingos 
que no estás a mi lado.
Pesan como el plomo,
duelen como la depilación eléctrica,
cortan como un cuchillo japonés.
Los domingos sin ti
son más domingo.

domingo, 6 de octubre de 2013

Dejad

Dejad que se duerma 
la noche.
Dejad que se muerda
los labios
resecos y doloridos.
Dejad que ella diga 
que sí y podremos 
descansar. 

sábado, 5 de octubre de 2013

viernes, 4 de octubre de 2013

Mañana madrugo

Mañana madrugo,
más que las ardillas,
cuando el agua es 
mejor caliente,
cuando las luces 
son pocas,
cuando los sueños 
se cortan, 
tensión no resuelta,
vida inacabada.

jueves, 3 de octubre de 2013

Cada siempre

Cada siempre 
es el momento 
en el que te pienso,
como unas ganas de comer
constantes,
como una alarma que nunca 
se apaga.

miércoles, 2 de octubre de 2013

Cuenta atrás

Sin una cuenta atrás,
desafiando al reloj,
los días pesan más 
y las noches están más vacías.
Quedan exactamente 
muchos momentos 
y pocos abrazos 
para vivir de nuevo.

martes, 1 de octubre de 2013

lunes, 30 de septiembre de 2013

Versión de mí

Esta versión de mí
se actualiza cada 
mañana, cada 
semana, cada
vez que todo 
se acaba, dejando
el sistema preparado
para seguir viviendo
sin errores que 
cierren ventanas.

domingo, 29 de septiembre de 2013

Art Bar

Cuando entras en el 
Art Bar
sale la normalidad,
esa señora que 
se lava la cara con 
jabón.

sábado, 28 de septiembre de 2013

A ver quién...

A ver quién escribe un poema
ahora.
A ver quién adorna este momento
con guirnaldas y fanfarrias
desde una torre alta,
desde una ventana.
A ver quién recrea unos veros 
ahora.
A ver quién se agarra
a esta liana, insegura 
y desgarrada, como
partes de una historia 
escrita en hojas cuadradas,
perdida en una mano despreciada.

viernes, 27 de septiembre de 2013

En Columbia

En Columbia 
a 26 de septiembre,
con los platos fregados,
el tiempo se detiene
y la luz se atenúa
para decirnos,
susurrando,
que no es tarde,
que no es tarde.

jueves, 26 de septiembre de 2013

Diez menos cuarto

Diez menos cuarto,
llueve tanto 
que las paredes parecen 
cartón mojado.
Hoy el día ha sido 
una sucesión incesante
de recuerdos cedidos,
de ventanas cerradas
para que no entraran 
el agua ni las ganas
de volver allí donde 
está el punto de huída,
la luz en la carretera,
el sueño de partida.

miércoles, 25 de septiembre de 2013

Noche sedienta

Pero el vino,
venido de lejos,
no pudo calmar 
la sensación 
de espacio extraño,
lugar compartido,
noche sedienta.

martes, 24 de septiembre de 2013

lunes, 23 de septiembre de 2013

América

Llegó el domingo
y se dio cuenta 
de que estaba en
América, 
de que el peso
de la mochila
se iría aligerando,
de que su corazón 
había aceptado un
camino.

domingo, 22 de septiembre de 2013

Mount Pleasant

Los puentes alejan 
de los siglos oscuros 
y acercan a los años justos.
Ni la reja afilada pudo 
evitar la libertad.
Ni Mount Pleasant olvida
las manos esclavas
agarrando el destino.
Ni Charleston ha borrado
las huellas, las marcas,
los cañones desde el mar.

sábado, 21 de septiembre de 2013

viernes, 20 de septiembre de 2013

Este vino

Este vino
es joven 
fresco y
descarado.
Como nuestros
sueños.
Como nuestros
pasos.
Como nuestros
besos.

jueves, 19 de septiembre de 2013

Por fuera

Por fuera está roto,
un cristal quebrado
en manos de barro.
Por dentro está
en lucha constante 
con el mundo.
Así pasa el tiempo,
con marcas de expresión,
retrato de las dudas 
y los miedos, profundas,
incisivas, quebradas,
como un iPhone
contra el suelo.
  

miércoles, 18 de septiembre de 2013

No tengo edad

No tengo edad 
para tener esta edad.
No tengo edad 
para descuidar 
mis antojos,
para perseguir
otros sueños.
No tengo edad,
ni tengo ganas,
disculpen si 
me siento en el camino
y reivindico una cerveza,
porque no tengo edad,
ni tengo tiempo.

martes, 17 de septiembre de 2013

El caramelo

El caramelo 
le devolvió la niñez.
Su mano,
pequeña y gastada,
se abrió como la boca 
del perro callejero.
Sus labios deslizaron un
thank you, ma'am
y la voz del sur
resonó en el pasillo,
agradecida, 
dispuesta a recibir 
el caramelo.

lunes, 16 de septiembre de 2013

domingo, 15 de septiembre de 2013

Mi mitad


Mi mitad
se construye 
a trozos de verdad.
¡Qué nadie le haga daño!
Que guardo los abrazos, los paseos, los deseos 
en conserva, en nevera, en hielo de gasolinera.
Que tengo su sonrisa como fondo de pantalla,
que uso su voz, que toco su cara, 
que sin él todo esto no es nada.

sábado, 14 de septiembre de 2013

No es fácil


Los abrazos,
las caricias,
los lametones,
los ronroneos
se pierden  
entre los días,
no es fácil.
La cama,
la ducha,
la cocina
para uno,
no es fácil.
La botella de vino,
la barra de pan,
la bolsa de patatas
por la mitad
no es fácil.
No es fácil,
la vida en
la distancia
no es fácil.

viernes, 13 de septiembre de 2013

jueves, 12 de septiembre de 2013

Este país


Este país se me hace grande
porque tú no estás en él,
y me sobran los condados,
y me sobran los caminos.

Habrás de venir, lo sé,
y he reservado mesa
con vistas al nuevo mundo,
para los dos, para todos los días.

miércoles, 11 de septiembre de 2013

La vida que empieza


La vida que empieza 
es la continuación 
de la vida que acaba.
Así todos los días.
Así todas las noches.
Así todas las vidas.

martes, 10 de septiembre de 2013

lunes, 9 de septiembre de 2013

GPS


¿A dónde me llevas
evitando carreteras secundarias?
La autopista es posibilidad,
miedo, velocidad.
Tu voz no se calla
y yo no me pierdo,
porque estás conectado 
a mí sin quejas,
sin lamentos,
con la certeza 
del camino marcado,
de tener las luces puestas.

domingo, 8 de septiembre de 2013

Bicho raro


Soy un bicho raro
y no cambio 
con los años.
Soy un bicho extraño,
desarraigado,
a veces aplastado.
Soy un bicho raro
y no cambio.

jueves, 5 de septiembre de 2013

La maestra


Es la maestra 
un garbanzo 
en la sopa,
se cuela,
se escurre,
se integra.
La maestra 
se deja abrazar,
abraza,
desbroza.
Es la maestra
la puerta 
a los años venideros,
y se queda 
mientras los ojos
sigan brillando.

miércoles, 4 de septiembre de 2013

martes, 3 de septiembre de 2013

lunes, 2 de septiembre de 2013

sábado, 31 de agosto de 2013

Picnic


Sobre una manta 
de 4$
pusieron todos los 
sueños, todas las cervezas,
todos momentos,
todos los trozos de
pizza.

jueves, 29 de agosto de 2013

Desde la distancia

Echar de menos 
es no tener más 
y quiero tenerte 
a tiempo completo. 

Tímido sol

Tímido sol
entre los árboles
acaricias las ramas,
rozas el agua.
Regalas el mejor 
momento,
y lo tomo sabiendo
que mañana no será 
el mismo,
que mañana no seré 
la misma.

sábado, 24 de agosto de 2013

Superar la semana


Superar la semana,
con tacones de aguja
y ropa formal.
Superar la barrera
que limita tus pasos.
Superar las marcas,
superar los días,
superar las noches,
atravesar puertas.

jueves, 22 de agosto de 2013

miércoles, 21 de agosto de 2013

El escritorio


Compré un escritorio
en Wal-mart, 
lo monté siguiendo 
las instrucciones,
marciales e inhumanas
y al terminar descubrí 
que había puesto mal 
una tabla,
al revés, descarada.
Así la dejé,
más humana.

martes, 20 de agosto de 2013

lunes, 19 de agosto de 2013

domingo, 18 de agosto de 2013

Soledad primera


Soledad primera:
ocupa la noche,
recorre la habitación.
El alma se encoge,
las piernas se encogen,
las manos se encogen.
Rodean los ruidos
la cintura, atrapada
por las voces,
agazapada contra
las sábanas. 
Es esta soledad,
temporal, circunstancial,
primera.

sábado, 17 de agosto de 2013

viernes, 16 de agosto de 2013

Fueron los versos


Fueron los versos,
locos, desgarrados,
aullados,
los que me trajeron
al vértigo,
los que me robaron
el miedo,
los que me devolvieron
la pasión.

miércoles, 14 de agosto de 2013

Lejos

Estar lejos es 
como comer pasta sin salsa,
como ir a la playa con viento,
como un día nublado y frío,
como tu voz sin tocarte,
sin verte,
tan lejos. 

lunes, 12 de agosto de 2013

No me creo


No me creo
que he llegado hasta aquí,
que mis pies pisan este suelo.
Dudo tanto,
tengo miedo,
no me creo.

domingo, 11 de agosto de 2013

sábado, 10 de agosto de 2013

viernes, 9 de agosto de 2013

Comunicando


Te comunico
que te echo de menos
a tiempo completo
en esta distancia inmensa
en esta soledad 
en esta incertidumbre.

miércoles, 7 de agosto de 2013

El nido


Buscaba un nido,
buscaba un árbol 
al que llegar trepando,
buscaba una rama
a la que asirse,
buscaba un tronco
fuerte y desnudo

Temporal


Estar de forma temporal 
en sábanas prestadas
es quedarse en el limbo,
es sentirse en la nada.

martes, 6 de agosto de 2013

Amueblar tu vida


Amueblar tu vida,
comprar una mecedora
para un porche 
en tu cabeza.
Así voy,
paso a paso,
decorando las estancias,
adornando el paisaje,
amueblando nuestra vida.

lunes, 5 de agosto de 2013

sábado, 3 de agosto de 2013

Avanzadilla


Me voy de 
avanzadilla
para hacer de esta 
realidad
nuestro sueño.
Me voy y
vengo,
con el 
Atlántico,
eslabón zalamero.
Me voy 
a buscar 
palabras 
que llenen versos.

domingo, 28 de julio de 2013

sábado, 27 de julio de 2013

viernes, 26 de julio de 2013

jueves, 25 de julio de 2013

martes, 23 de julio de 2013

Dammi i colori

Toda la distancia 
por pequeña que sea
se hace un mundo 
a ojos del viajero.
Las maletas  
no siempre cierran
a cal y canto
asomando la ropa 
de temporada.
La estación permanece
abierta 24h
como el corazón 
del viajante
expectante
abierto al mundo.

lunes, 22 de julio de 2013

Azotea


Dice mi azotea,
que ha visto
amaneceres,
que el nuestro 
no es simulacro tardío,
ni salvamento inútil.
Son sus escaleras 
de ida y vuelta,
tiene sótano 
anti tornados,
deja las ventanas
abiertas.

domingo, 21 de julio de 2013

Lanzadera


Siento el vértigo 
presionando sienes,
devorando estómago.
Oigo la vida 
dando pasos,
firmes, desgarrados.
Veo a los otros
cambiar el gesto,
abrir los brazos,
empujar sueños. 

sábado, 20 de julio de 2013

Ya toca


Es el momento 
de llenar la carpeta
con los documentos
testigos de raíces,
de fallos,
de aciertos.
Es la hora 
de pasar por ventanilla
con las ganas
y los miedos.
Es el momento.
Ya toca.

jueves, 18 de julio de 2013

Certificado de penales


Tengo una pena 
escrita en el tiempo:
dejo atrás 
nuestros momentos,
nuestras cervezas,
nuestros besos.
Pero te llevo conmigo
tejido en estos versos. 

miércoles, 17 de julio de 2013

Se marchó


Para volver 
con viento favorable,
en tiempo estimable,
para hacer
el mundo más pequeño,
a pasos en el aire,
a versos sin papel,
sin línea, sin drenaje.

domingo, 14 de julio de 2013

sábado, 13 de julio de 2013

Acoso

Acosar a los sueños 
sin descanso
hasta el fin del mundo.

Noam Chomsky,
Harlem Renaissance,
Allen Ginsberg.

Perseguir el mañana
con la punta de los dedos,
sin guantes. 

Acosar al destino
a pesar de las voces
destructoras de suerte.

 

viernes, 12 de julio de 2013

Ventilador

Ventilador,
cuyas aspas 
marcan la música, 
serenata estival,
que ha de guiar 
las horas futuras
alojadas en el estómago,
como hormigas
inquietas.
No quisiera detener 
tu vuelo inminente,
ni dejar de marcar
huella en el tiempo,
para que sigamos 
escuchando,
en silencio,
el ventilador.

jueves, 11 de julio de 2013

Rescate

Habrá que planear un
rescate.
Habrá que sacar del
olvido
tantas palabras contenidas,
encerradas, comprimidas
en formato pasajero.
Habrá que devolverles la
vida, 
reanimar con masaje 
informático.
Habrá que planear un
rescate. 

jueves, 4 de julio de 2013

Cuando el cansancio









Cuando el cansancio 
te muerda las sienes,
despiadado,
pesca un horizonte 
y acércalo a ti.
Que no suelte el anzuelo,
que no rompa el hilo,
que no frene tu vuelo.

Certificado













Queda certificado
ante poema diario
que las palabras
construyen un puente
entre el mar y el faro.

miércoles, 3 de julio de 2013

martes, 2 de julio de 2013

Atlas


Es tu atlas
inmenso,
aunque podría
recorrerlo a tientas
sin aviones,
sin veleros,
sin autobuses
que recorran
tus desiertos,
mares,
cielos.


lunes, 1 de julio de 2013

Chocolat











No podía dejar de comer 
chocolate,
no podía bajar la 
persiana, 
no podía alejarse del 
mar.

domingo, 30 de junio de 2013

Llega









Llega,
con la sensación de tardanza,
el verano a cucharadas.
Llegan
tímidas las olas arrastrando 
la pereza de los días.
Llegas
a la orilla y respiras aire
nuevo, limpio, sin medida.

sábado, 29 de junio de 2013

Volver al sur










Hacia el sur
están los días azules 
y las noches cálidas.
En el sur 
habitan los brazos amables
y el olor niñez.
Desde el sur
parten aviones 
y sueños lejanos.

Volver al sur
para dejar los pies
y la cabeza al aire.


viernes, 28 de junio de 2013

jueves, 27 de junio de 2013

El peluquero











Tiene el peluquero 
un discurso flexible,
adaptable, moldeable
a la cabellera que 
peina, corta, tiñe.

Tiene el peluquero 
palabras a medida,
que secan las dudas.

Tiene el peluquero
el mundo en sus manos
y el pelo a sus pies.

Tiene el peluquero 
una tijera que corta
cuando la vida 
no nos convence.

Tiene el peluquero 
una voz callada
cuando todos hablan. 

martes, 25 de junio de 2013

Como un funambulista










Como un funambulista
cruzando el cañón del Colorado,
primero caminas despacio,
luego apuras los pasos.
El horizonte es la pértiga,
el sol tu aliado.
Al otro lado te espera
un futuro precipitado.
Tiemblas, dudas, parpadeas
sobre la extensa cuerda,
como un equilibrista,
indeciso y despistado. 

domingo, 23 de junio de 2013

No llueve










No llueve,
es el agua de la ducha
bailando con John Denver,
es el gato que bosteza 
tras la siesta,
es el perro que descansa
después del paseo.

En realidad diluvia,
de todas las maneras posibles,
pero nos queda el mañana
y nos importa un poco menos.

sábado, 22 de junio de 2013

viernes, 21 de junio de 2013

jueves, 20 de junio de 2013

Cielo gris











El cielo gris ceniza 
en la ventana
anuncia sin ganas 
que todo es posible,
contra viento y lluvia.
Resiste, persiste,
aguanta.

martes, 18 de junio de 2013

Europa










Europa,
temblorosa como un perro apaleado,
se esconde en edificios abandonados
y busca en los cubos de basura.
Un día fue querida y admirada, 
jugaba con los niños  
y le dejaban subir al sofá.
Ahora se lame las heridas
en esta época oscura
y mira con ojos mendigos
a la dueña que le fustiga.
Aliados los canallas
te convierten en mono de feria
y te pasean por el mundo,
con collar eléctrico,
escuálida y llena de pulgas.
Si un día fuiste perro de exhibición,
hoy lloras en una mugrienta perrera. 

martes, 11 de junio de 2013

Poesía como destierro



















Poesía como destierro,
poesía como destino final
lejos y eterno.
Poesía como jabón 
para lavarse las manos
manchadas de indecisión.
Poesía como contienda,
como guerra contra el dolor,
como pócima para el amor.
Poesía para los días,
poesía para las noches,
poesía contra el reproche
y la autoflagelación.    
Poesía en el tiempo.

 

lunes, 10 de junio de 2013

Este cielo













Este cielo 
bloque gris
no se mueve.
Este cielo  
secuestra veranos,
testarudo
como un niño.
Este cielo 
pide navaja 
que lo corte,
mano firme.
Este cielo 
no es cobarde,
pero lo parece.


domingo, 9 de junio de 2013

Hoy el olor
















Hoy el olor del puchero
sube por las escaleras 
alumbra la casa,
peina el recuerdo 
y se pone coletas.

Este olor impregna la ropa
-nubla los sentidos-
como aquel momento 
en la cocina
al abrigo de tu delantal,
como un perro faldero
que lame tu mano
y te come a besos.

Abre la válvula,
cierra las ventanas,
quiero que este olor me inunde
como marea alta. 

sábado, 8 de junio de 2013

Reloj

















Reloj no marques las horas
porque aceleras el deseo
de salir corriendo
de volcar las sillas 
de colgar los remos
de pisar las uvas
de subir a puerto
de bajar escalones en el desierto.

¡Rápido!

viernes, 7 de junio de 2013

Solo el chocolate













Solo el chocolate cura el hastío, 
baja la presión de los días,
borra este dolor,
escribe este recorrido. 
Solo el chocolate perfuma 
esta estancia,
altera los sentidos,
olvida la distancia.
Solo el chocolate secuestra
este poema sin voluntad, 
70% puro.

jueves, 6 de junio de 2013

Como caballo atado















Como caballo atado a un palo
dando vueltas contra el viento
tus crines no se frenan
tus patas comen verde hierba.

Vueltas 
vueltas
vueltas.

Quiero verte girar 
presumiendo de belleza
quiero bajar del coche
y cortar la soga eterna.

miércoles, 5 de junio de 2013

Con prisa















La prisa no escucha las olas
cosiendo la arena con puntilla.
La prisa no huele los árboles
tocando el cielo con los pájaros.
La prisa no encuentra palabras
en el diccionario español-inglés,
se las inventa.
La prisa no tiende la ropa
separada por colores
para que el suavizante 
salte entre las cuerdas.
La prisa no cuenta las nubes.
La prisa no escribe poemas.

martes, 4 de junio de 2013

Hípster del 2013











Las barbas del hípster
esconden un mundo 
vulgar y común.
El pobre hípster
se afana en la actualidad,
escarba en la arena
buscando la diferencia,
delicada y perecedera.
El hípster de 2013
no ha estado en la carretera,
no aúlla su pena clavada
en el fondo de la botella.  
El hípster de 2013 
llena sus bolsillos
de aire de la caverna,
asoma su cabeza
pensando que reina
en un mundo esculpido
con barro, en un mundo
que mañana no será
lo último, lo más.  

lunes, 3 de junio de 2013

Desde los tejados












Desde tu tejado
ves el viejo mundo
unas veces oscuro,
otras iluminado.
Desde tu terraza
a salvo del viento,
del sol resguardado,
controlas un futuro
sin inversiones de riesgo,
te aferras a un pasado
insulso y desnatado.
Desde tu azotea
comentas los diarios,
arengas a las masas,
defiendes tu ideario.
Desde tu estrado
repites un discurso
que tú no has diseñado,
te crees unas palabras
lavadas en caliente,
colgadas del tendal
más viejo del tejado.

domingo, 2 de junio de 2013

Astronauta













Eres astronauta
que divisa la Tierra
desde tu cápsula.
A veces acaricias
el cristal que te separa
de la vida ajena,
de los parques 
inundados de infancia,
del café con sacarina
a media mañana.

Eres cosmonauta
destronada 
exiliada
desterrada
al espacio destinada.

Eres astronauta
y el silencio acompaña
a sesenta latidos por minuto,
y el tiempo te recuerda 
que no quieres volver,
que prefieres recoger 
tu pasado en un caja,
como un rey republicano,
como una casera sin casa.


sábado, 1 de junio de 2013

Prueba de nivel














La vida es
una sucesión constante 
de pruebas de nivel.
Los fines de semana 
podemos subir nota
o acumular negativos.
Saquemos punta
a este lápiz:
El verano está cerca.

viernes, 31 de mayo de 2013

Vocero
















Dice mi libro
-impreso en papel-
que mi sombra 
es corta, como yo.
Por eso vengo a contar
mis necedades.
Por eso me escondo
en una casa sin ventanas.
Por eso me escudo 
en la mentira más falsa.

Vengo a hablar 
de mi libro,
para que me adoréis,
me veneréis
y me retuiteéis.
Si no lo hacéis vosotros,
lo haré yo,
desde mi torre
con cimientos de estiércol,
desde el rincón más oscuro,
desde el populismo terco. 

Leed, leed de estas
páginas vacías 
que alimentan vuestra
ignorancia insana.
Leed, leed un capítulo
al día para sentir que 
la vida no os gana.
Leed y recordad
que el imperativo
termina en d,
que los necios
también pueden perder.
Y aplaudid en la plaza
mi faena mundana.

jueves, 30 de mayo de 2013

miércoles, 29 de mayo de 2013

QWERTY














Por más que te frotes los ojos 
no dejarás de ver estos dedos
surcando el QWERTY,
perdidos, solos,
en un mar de anhelos. 

martes, 28 de mayo de 2013

No tengo palabras















No tengo palabras.
Doscientas veces he forzado la máquina,
doscientas versiones de un alma
que cada noche brama,
que cada día se expone
a una jueza amable,
que cada día estruja 
una bayeta sin agua.

lunes, 27 de mayo de 2013

Lunes

















La noche te arrulla
con su silencio:
ya es lunes, te dice,
y se acuesta a tus pies
para guardar tus sueños.

Los lunes se remangan,
se hacen el valiente,
se enfrentan al bostezo
e intentan recordarte 
que sigues viviendo.

domingo, 26 de mayo de 2013

El itinerario














El itinerario de tu palabra se cincela 
a carboncillo y tecla retroiluminada. 
El suelo es escarpado y las curvas sinuosas
para un corazón desbrozado
al borde del precipicio.
El techo tiene nubes y claros 
-más nubes que claros-
que apartas con tus manos
a cada paso que das
en este itinerario.

sábado, 25 de mayo de 2013

viernes, 24 de mayo de 2013

El futuro



















El futuro será 
imprimirte en 3D.
Pulsaré el botón Aceptar
múltiples veces 
y llenaré mi casa de ti.
Reproduciré a todo color 
hasta tu lado más oscuro,
no quedarán sombras
ni defecto alguno.
Como ahora,
pero en el futuro.

jueves, 23 de mayo de 2013

Hablemos














Hablemos de las MAYÚSCULAS en un correo electrónico.
Hablemos del poco uso del intermitente.
Hablemos de Microsoft Word.
Hablemos de la ese en la tercera persona del singular en inglés.
Hablemos de la Monarquía.
Hablemos de Toni Cantó.
Hablemos de usar el diccionario.
Hablemos de la tortilla de patatas con o sin cebolla.
Hablemos de coches de gama alta que aparcan mal.
Hablemos de los impertinentes.
Hablemos de los que fuman en el ascensor.
Hablemos del invierno interminable.
Hablemos de este preciso momento.
Hablemos de toreros muertos.
Hablemos de la remolacha.
Hablemos de los libros de vampiros.
Hablemos de la cumbia.
Hablemos de la Iglesia.
Hablemos de las manos sucias.
Hablemos de los pies desnudos.
Hablemos de la alergia al polen.
Hablemos.

miércoles, 22 de mayo de 2013

Mentirosa













La duda ofende, dice la mentirosa.
Baña sus pecados en aguas termales
cubriendo su pelo de un halo maloliente
que rezuma culpa y fallo insolente.

Dice la mentirosa que todo es normal,
mientras peina sus escándalos 
y plancha un vestido manchado
de trola, de cuento, de engaño.

Dice la mentirosa: no tengo más que decir,
confiada de su vil patraña 
vestida de rosa chicle, pero a oscuras 
con la sombra de toda esta duda,
que ofende, que corta, que perdura.

martes, 21 de mayo de 2013

Eran las sombras













Eran las sombras 
el murmullo de tu niñez.
Todos los domingos 
abrías la ventana 
para guardar en una caja
el color de los tomates.

Pasaron las sombras 
por un trozo de madera.
Pasaron tus ojos 
al aliento de la plaza
y el olor de las lechugas.
Pasaron las sombras 
y me llevaron contigo,
al abrigo y sin premura.